Мемуары Мэтью Пэрри
Закончила сегодня читать — и бомбит.
Не припоминаю книги, оставившей настолько неприятное впечатление. Думать о Мэтью Пэрри было какой-то моей «римской империей»: переживала за него, следила за расследованием его смерти. А теперь, видимо, наконец выросла, почитала содержимое его головы и сижу в шоке от того, как такой человек вообще мог быть симпатичен [здоровой женщине, которая не хочет никого спасать].
Если коротко: Пэрри оказался просто очень эгоистичным, слабым, не очень добрым и не очень умным человеком с огромным навыком упиваться своим несчастьем и вызывать к себе жалость. С одной стороны, какую вообще мудрость я ожидала найти в мемуарах чудом дожившего до 52 лет наркомана, который в итоге всё равно помер от передоза кетамина? Но это всё равно полезное чтение — убедиться, что искать там нечего.
Здесь меня по лексике должны отменить за наркофобию (или как там): скажу, что раз врачи считают, что это болезнь, то это болезнь. И ебануть себе топором по ноге тоже болезнь, и питаться говной в невообразимых количествах закончится болезнью. Каждый, так сказать, сам кузнец своей оградки.
Вообще, я ожидала несколько большей рефлексии, какой-то минимальной внутренней честности и ясности мысли. Вместо этого — сумбурные рассуждения какого-то мудака с противоречиями буквально в соседних абзацах. Всю книгу он то ненавидит мать, то её прощает, то жалеет её, а в конце (В СВОИ 53 ГОДА!) говорит, что хочет, чтоб им гордились родители.
Мощные истории о том, как он распугал буквально всех женщин из своей жизни своим мудацким поведением в спектре от измен до страха сделать предложение той, с кем уже прожил несколько лет. Как он хамил врачам, когда те выгоняли его из рехабов за употребление в них наркотиков: мол, я наркоман, чего вы ждали, это вы плохо сделали свою работу!
При этом полкниги он пытается предстать перед читателем «на самом деле» хорошим человеком: разумеется, в какой-то момент он попал к анонимным алкоголикам — и стал там звездой, и типа обрёл смысл жизни в помощи другим и поддержке этого сообщества. Параллельно при этом он хвалится тем, как его приглашали как селебрити на (???) публичные встречи этого сообщества (вообще-то, анонимность в АНОНИМНЫХ алкоголиках — базовое правило).
В главе о Брюсе Уиллисе — зависть к тому, что Уиллис в некой «высшей лиге», куда ему, Пэрри, никогда не попасть, потому что он-де наркоман. Финализируется это всё, по моим меркам, кромешной дуркой, как он в полтинник бросал курить с помощью гипнотизёра, и это не считая очень всратых рассуждений о том, как он в своих делириях видел бога.
Абсолютно железный у него батя, который с ним, с уже взрослым лбом, сидел и караулил его выходы в трезвость с галюнами, и на его тейки вроде «я думаю, что сейчас выползет огромная змея и унесёт меня» отвечал «Мэтти, если сейчас вылезет огромная змея и унесёт тебя, я наложу в штаны».
Пэрри говорит, что за всю жизнь не вырастил ни единого растения — и никак не раскрывает этот тейк. А смысл в том, что людям с зависимостью рекомендуют сначала с полгода поухаживать растением, чтоб оно не померло, и только потом, в случае успеха с растением, пытаться заводить отношения с людьми. Вот оно, истинное мерило эгоизма и нереалистичных ожиданий: человек к 52 годам не справился даже с растением, и тут же на следующей строчке пишет, что ещё мечтает о семье и детях.
Короче, я полностью охуела во время чтения, и планирую больше не читать о наркоманах ничего, окончательное мнение я сформировала. Резюмируя, это пиздец, разрушающий жизнь наркомана и всех вокруг, и не желаю с этим кому-либо столкнуться.